Il mio cuore è una palma che cresce -
in un clima senza sole.

 
Ragioni
Mi sono asciugato -
nei vorticosi silenzi della prateria; -
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Oh gli archi punteggiati della distesa -
sui fianchi delle rose. -
Ora cavalco selvaggiamente -
sul mio puledro, verso le miracolose -
stazioni dell'imprevisto

 
Meditazioni
Il vento ha i suoi chitarristi -
le cui canzoni sono sempre malinconiche. -
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Ecco perché il mare non ama la nenia dei venti:-
sente negli abissi le voci dei naufraghi.-
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I cimiteri hanno il volto della desolazione -
e le ghirlande sembrano madri impazzite per sempre. -
Ecco perché la notte non parla del suo lutto.
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Ma la gioia, ahi la gioia, -
ha radici più profonde del mistero; -
ecco perché i morti sono avidi di luce.

 
Lenzuola di bronzo –
Della mia giovinezza, ricordo solo-
le lunghe solitudini di dolore. –
Non potrò mai ridere, non potrò mai –
dimenticare i veli malinconici –
di quelle nere stagioni di marmo. –
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Nel mesto paese ov'io nacqui -
- focolaio di paludi e malaria –
attraverso le nebbie dei pantani -
imparai a camminare in ginocchio –
verso l'alto risveglio. -
Chi porterà la mia voce nel cuore della Metropoli? –
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I soli che scavarono gli angoli della mia afflizione-
furono i tamburi delle selve: -
Echi leggendari della natura in sboccio. -
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O neri mattini, lenzuola di bronzo -
sul tappeto della mia vita, vidi ricamate -
vagamente colonne di rubini, -
ma la famelica voce del cielo –
scagliava sulle mie fragili antenne –
il grido degli amari precipizi. -

 
Segovia -
Dolce è il suono delle chitarre, -
come la carezza delicata d'un sogno -
cullato da mille voci, -
immerse negli aromi -
di vaghi paesi lontani. -
 -
Chitarre, rapitemi chitarre, -
nei vostri voli d'arcobaleno -
sento che la musica -
ha più coralità di pensieri, -
che il motivo di un accordo profondo -
del mio mare sempre inquieto -